“君问归期未有期，巴山夜雨涨秋池。
何当共剪西窗烛，却话巴山夜雨时。”
小时候读《夜雨寄北》这首诗时，只道是身处异乡的孤寂。
放学后，跑回家问妈妈“君问归期未有期”是什么意思啊？
妈妈说：“就是有些人啊，你再也见不到了。”
那时不懂这句话的意思，只以为妈妈连古诗都不懂，饶有兴趣地做起了妈妈的老师，把课堂上老师讲的注释，讲给妈妈听。
时隔多年，长大后经历了许多分离，告别了一些人。
才明白，那时只有小学文凭的妈妈，给这句话做了最现实的解读。
原来，有些人啊，就真的再也见不到了。
年少时的我们总是习惯把永远挂在嘴边，把“一辈子”当作一个期限。
“我要和你永远在一起。”
“你会永远陪着我。”
“你是我一辈子的朋友。”
仿佛只要承诺说得足够认真，就真的什么都不会变。
最后一次的分离，我们都说着“以后要常见面哦”可一个转身，掉进人海里，就再也找不见了。
当我们各自拖着行李箱离去，奔赴着各自的天南海北，然后半生再也见不到面的时候，才终于明白，原来所谓“永远”，也不过短短几年。
原来，一个人对另一个人的挂念，都有期限。
原来，就像面包会有保质期一样，大部分的感情也会过期。
原来“永远”两个字十二画就写完了。
有些人是不再相见，而有些人，是不能相见。
有些人坐着飞机就可以见到，而有些人，只能坐时光机再见。
上个月中旬，我的一位同事，因为新冠疫情离开了。
听到这个消息的时候，心里真的很难受，或者说是“难以接受”。
他才30几岁，好好的一个人说没了就没了。
而最让人感到揪心的是，在这异国他乡，连个亲人都没有，从感染新冠到隔离再到带着呼吸机直到最后的离开，都是他一个人独自承受的。
起初不敢告诉家里，怕家人担心；到后来以为病情好转，与家人报喜；再到最后停止呼吸，家人都不能赶来送他最后一程。
而在这之前，他已经很久没有回国了，他错过了很多陪伴家人的机会，也缺席了孩子的成长路程，为了生活，为了赚钱，异国他乡多年，最后却化作一捧灰留在了这里。
我很难想象，他的离开，给他的家人会带来多大的痛苦，或许我也不敢想。
我知道，这将成为亲人心中一辈子都愈合不了的疤，一生都放不下的执念，那种撕心裂肺的痛是没办法感同身受的。
同事遗体火化的那天，没有亲人，没有朋友，谁都没有办法到达现场。
在这异国他乡孤零零地一个人走了。
从前那个爱笑的人，此生就再也不得相见了。
人生多的是遗憾和无奈，最后的道别不得不说出的“再见”是“再也不见”。
原来有些人是会猝然离场的。
从前以为时光漫长，如今才知道生命远比我们想象得脆弱无常。
哪有什么来日方长，有的人，一个转身就是一辈子。
很多事没有来日方长，很多人只会乍然离场。
我初次懂得这句话是在太爷爷去世的时候。
我最后一次去看太爷爷时，太爷爷拉着我的手，一遍一遍地重复着：“丫头，记得没事儿多来看看太爷爷，多来陪我说说话，丫头，一定要多来看看我啊！“
那次分开的时候，太爷爷紧紧抓着我的手，不想我走。
我满嘴答应着：“好的好的，我放假一定来看你。”
却不曾想，那次一别，竟是永别。
我想太爷爷时大概是知道的，所以才会那时不想我走。
没能等到我的第二次放假，他就走了。
那时哭到崩溃的我第一次懂得了，人生最大的错觉，就是你以为的来日方长，其实已经时日无多。
《风之电话亭》记录片中，讲述了这样一座奇怪的电话亭。
它没有电话线，永远打不通。
但5年时间里，却拨出了多通电话。
电话传递声音的方式不是电话线，而是依靠风。
原来那里曾经发生地震和海啸，很多家庭从此破碎。
年日本地震，人在海啸中丧生，人踪迹不明。
而那个电话亭所在的位置地势比较高，没被水冲走，成了小镇的遗物。
灾难过后，很多人来到这里，悄悄地打电话给想念的人。
“我很挂念你，希望你在那边也能过得好。”
“求你了，再叫我一声爸爸。”
“新家建好了，可你们都不在，又有什么意义呢？”
“原谅我，原谅我没能救你们。”
还有很多话，还没来得及和你说，就这样匆匆告别。
人永远不知道，谁哪次不经意地跟你说了再见之后，就真的不会再见了。
好多说了再见的人就真的不会再见，好多未完待续的故事也不会再有续集。
如果，我有一台时光机，我想回到过去。
我知道我或许不能阻止你的离开，但我想告诉那时的你：
我爱你，用尽一生，拼尽全力地爱你。
......
最后，送给你们一段话：
“时光荏苒，生命短暂，别将时间浪费在争吵、道歉、伤心和责备上。用时间去爱吧，哪怕只有一瞬间，也不要辜负。”
——马克·吐温
——END——
认真抱一抱你身边的人吧！